Кто-то нынче безжалостно выбросил книги...
А у нас во дворе, где снуют забулдыги
И в помойных бачках рыщут в раннюю рань,
Кто-то нынче безжалостно выбросил книги,
Как скопившийся мусор, ненужную дрянь.
Среди вони объедков, окурков, рулонов
Подтиравших зады туалетных бумаг
Здесь лежат теперь Бунин, Шукшин и Платонов,
И Ахматова здесь, Мамин здесь - Сибиряк.
Рядом Пикуль лежит в переплёте красивом,
А под ним сам Жюль Верн, будто прячась от глаз...
Здесь фантастика, пьесы, стихи, детективы...
Расскажите же, книги: кто выбросил вас?
Расскажите про этого мне человека,
Я один бы задал ему только вопрос:
"Почему же в ближайшую библиотеку
Эти книги несчастные ты не отнёс?
Книга - это, товарищ, не просто вещица,
Книга - это лампада, несущая свет,
Это мысли и души, страданий страницы,
Это люди, которых давно уже нет.
Их нельзя на помойку, нельзя к нечистотам,
Ведь за каждою книгой и жизнь, и судьба,
В каждой книге свои были взяты высоты,
Но на свалках они не должны погибать!"
15.07.2018 г
