Кто-то нынче безжалостно выбросил книги...

А у нас во дворе, где снуют забулдыги

И в помойных бачках рыщут в раннюю рань,

Кто-то нынче безжалостно выбросил книги,

Как скопившийся мусор, ненужную дрянь.

 

Среди вони объедков, окурков, рулонов

Подтиравших зады туалетных бумаг

Здесь лежат теперь Бунин, Шукшин и Платонов,

И Ахматова здесь, Мамин здесь - Сибиряк.

 

Рядом Пикуль лежит в переплёте красивом,

А под ним сам Жюль Верн, будто прячась от глаз...

Здесь фантастика, пьесы, стихи, детективы...

Расскажите же, книги: кто выбросил вас?

 

Расскажите про этого мне человека,

Я один бы задал ему только вопрос:

"Почему же в ближайшую библиотеку

Эти книги несчастные ты не отнёс?

 

Книга - это, товарищ, не просто вещица,

Книга - это лампада, несущая свет,

Это мысли и души, страданий страницы,

Это люди, которых давно уже нет.

 

Их нельзя на помойку, нельзя к нечистотам,

Ведь за каждою книгой и жизнь, и судьба,

В каждой книге свои были взяты высоты,

Но на свалках они не должны погибать!"

 

15.07.2018 г