Бастард.
Прочерк... На три страницы - пишешь, как подаяние свыше - рифмы, слова, текстЫ...
Что тебе снова не спится, у тебя и так уже вместо нервов - сухие кладбИщенские цветы.
Что у тебя осталось от принципов? Раньше ты бы продался за шанс стать звездой...
А ты не избалован ни жалостью, ни бескорыстием, ни просто хорошей едой!
Хоть бы ты избежал в душных замках цинизма сдохнуть от жажды порабощения...
Что ты не спишь? На тебя смотрят как на раба, но нет у тебя цены, и нету тебе прощения!
Это как максимум - странно, бастард, как минимум - нет у тебя уже, бастард, головы!
Что? Уже утро? Иди на Голгофу, неси свой крест, тебя там ждут такие как ты.
6.11.17.
