Бастард.

Прочерк... На три страницы - пишешь, как подаяние свыше - рифмы, слова, текстЫ...

Что тебе снова не спится, у тебя и так уже вместо нервов - сухие кладбИщенские цветы.

Что у тебя осталось от принципов? Раньше ты бы продался за шанс стать звездой...

А ты не избалован ни жалостью, ни бескорыстием, ни просто хорошей едой!

Хоть бы ты избежал в душных замках цинизма сдохнуть от жажды порабощения...

Что ты не спишь? На тебя смотрят как на раба, но нет у тебя цены, и нету тебе прощения!

Это как максимум - странно, бастард, как минимум - нет у тебя уже, бастард, головы!

Что? Уже утро? Иди на Голгофу, неси свой крест, тебя там ждут такие как ты.

 

6.11.17.