На пепелище
В этом ли жизнь, в этом ли смысл, в этом ли суть?
Если поэт больше не чувствует то, чем он пишет,
Значит, он просто в такт поднимает грудь,
Со стороны, может казаться, что дышит.
Лихо наверченной цепью подобранных слов
Строчки стихов на сердце на стянут арканы,
Лишь лицемер без любви пропоет про любовь
Лишь богохульник запрячет меч под сутану.
Лишь идиот попытается всех их судить,
С мыслью, что он посветлей, да почище.
Я не сужу, я рису свой дом.
На пепелище.
