Ничья

День походит на прочерк.

Через кляксу пустого зрачка — отражение ночи, что настойкой полыни горька.

За квадратами окон,

Мириады различных дорог.

Душно-шелковый кокон,

Превращающий выдохи в смог, обнимает с привычкой.

Только словно с чужого плеча.

И все кажется китчем.

 

Многогранное слово: «ничья», как итог?

Или просто — одиночество?

Это не боль.

Улыбаешься.

После —

Только делишь...

и делишь.

На ноль.