Ничья
День походит на прочерк.
Через кляксу пустого зрачка — отражение ночи, что настойкой полыни горька.
За квадратами окон,
Мириады различных дорог.
Душно-шелковый кокон,
Превращающий выдохи в смог, обнимает с привычкой.
Только словно с чужого плеча.
И все кажется китчем.
Многогранное слово: «ничья», как итог?
Или просто — одиночество?
Это не боль.
Улыбаешься.
После —
Только делишь...
и делишь.
На ноль.
