Мы пешки. С игрушечных клеточек сбиты. Все книжные полки прогнули тома про то, как играются нами гамбиты, но это не нашего дело ума: не нам любоваться, поверженным Рэмбам, на алчным противником прорванный аж в ущерб своего же развития темпу наш фронт шириною от А и до Аш.

 

Мы верили: если дорога прямая, кто в первом ряду – пионеры во всём... Жаль, кто победит, никогда не узнаем, тем более – станет ли кто-то ферзём.

 

Не в подвиге даже интрига и драма, а в том, как, когда нарисуется срок, удержит Всевышний десницу Абрама, заглотит ли жертву азартный игрок.

 

А может, не подвиг, – бахвальство пустое? Вот рази ж от досок батальных вдали зачтется нам, что умирали здесь, стоя во фрунт, а не падали, как короли?

 

Хоть тёрном, хоть лаврами будь мы увиты – мы всё же элита, мы белая кость.* Прикиньте: раз нами играют гамбиты, то всем остальным не по чину, небось... Давайте держаться, товарищи, вместе. Быть может, сегодня мы жертвы измен, но явится, явится новый гроссмейстер и нас непременно поднимет с колен!

 

———————————————————

*Мы чаще действительно белого цвета.

Особо отметим в отдельной строфе,

что тот, кто читал и не думал про это –

тот в шахматах – чайник, а не корифей...