Утро.

Я не спал, пока солнце глаза не ослепило рассветом,

Его лучи меня застали врасплох, пожалуй, даже слишком.

Как и обычно, думал над смыслом формул и над заветом,

Над тем, как тебя сделал чем-то необходимым, не лишним.

 

Я не спал, бессонницу изливая в длинных строках,

В голосе бумажном, который в толпе не бывает слышен.

В этот раз не оставил себе ни единого зарока,

И тобой окрыляться могу бесконечно, мысли отправляя всё выше.

 

Пальцы неторопливо стучат по чёрным кнопкам,

Могу писать ночью и одно это уже отрадно.

Из окна пробирается раннего утра холод робкий,

Он, наверное, желал бы обернуться метелью жадной.

 

Я снова пишу в тишине, мысли непокорные собрав в кучу,

Пока зной июньский их без сожаления не расплавил.

Шесть утра - момент в сутках самый лучший,

Чтобы писать о той, которую позади никогда бы не оставил.