Утро.

Утро.
Я не спал, пока солнце глаза не ослепило рассветом,
Его лучи меня застали врасплох, пожалуй, даже слишком.
Как и обычно, думал над смыслом формул и над заветом,
Над тем, как тебя сделал чем-то необходимым, не лишним.
 
Я не спал, бессонницу изливая в длинных строках,
В голосе бумажном, который в толпе не бывает слышен.
В этот раз не оставил себе ни единого зарока,
И тобой окрыляться могу бесконечно, мысли отправляя всё выше.
 
Пальцы неторопливо стучат по чёрным кнопкам,
Могу писать ночью и одно это уже отрадно.
Из окна пробирается раннего утра холод робкий,
Он, наверное, желал бы обернуться метелью жадной.
 
Я снова пишу в тишине, мысли непокорные собрав в кучу,
Пока зной июньский их без сожаления не расплавил.
Шесть утра - момент в сутках самый лучший,
Чтобы писать о той, которую позади никогда бы не оставил.