На моём бокале...

На моём бокале от вина привкус слёз и грёз...
Сколько он со мною перенёс, ну всерьёз?
Сколько аромата подарил, не пьяня?
Сколько выслушал меня, не виня?
Нам расстаться бы, да всё невдомёк,
А знакомые мне ставят в упрёк,
Что сижу над ним я ночи напролёт.
Мне бы взять, да выкинуть бокал,
Только друга лучше не сыскал.
Мне бы с прошлым разобраться. И вперёд!
Только наглухо оно во мне живёт.
Мне бы новых завести друзей
Или загород отправиться пожить.
Но не вырваться из каменных цепей
И надежды мне не одолжить.
Память, словно сладкий липкий мёд,
Манит меня нежно и зовёт.
Нет, пожалуй, это всё не для меня...
Я останусь с прошлым, сидя у окна.