Мир.

Демиургов красноречивых давно не ведётся перепись,

Властью люди все издревле одержимые.

С небес льют на мир усталый едкую перекись,

Полагая, что дожём и грязью с планеты нас вымоет.

 

Среди нас святых нет, лишь соучастники,

Покорно вбирающие предложенную нечисть,

Смиренно играющие роли жертв схоластики

В царстве прокуренной лестничной.

 

Заперты рамками, словно в карцере,

Рты и глаза в страхе закрываем ладонями.

Небрежной рукой очередные заполняем квитанции,

Чтобы обеспечить себе смерть в этом бетоне.

 

Уныло бродим, обезволенные мнением общества,

Чувствуя по принципу: "Прожуй и вычисти".

Позволяем миру над всем этим злобствовать,

Полагая, что в этом и есть жизней цикличности.

 

За окном солнце закатно-шипящее,

Его лучи источаются светом квазаровым.

И пусть они этот мир выжгут по-настоящему,

Если и после смерти нам наблюдать это зарево.