Сон.

Сон.
И мне никогда не нарушить крепкий тот сон,
Которым людские спят надежды, умершие в сердце.
Солнце - пылающее на небосводе колесо,
Но мне опасно о лучи его палящие греться.
 
Мне от тебя не сбежать ни на метр и даже ни на ярд,
Что-то рассуждать об этом считаю совсем уж лишним.
Зато моя душа больше не чернеет, чувствами гния,
Она расцветает, как цвела за окном розоватая вишня.
 
И пусть они смеются. Пусть даже презирает нас люд,
Пускай я буду у их шуток недалёких на прицеле.
Просто не каждый может понять, что "люблю" -
Не всегда продажное слово, бросаемое без цели.
 
Да, мы едва ли будем чем-то великим в их глазах,
Не более, чем герои, которых содержит фолиант бумажный.
Но ведь ты важнее, чем этой толпы огромный зал,
А раз так, то остальное всё мне совсем не важно.