маленькая трагедия.

моя героиня не верит, что так получилось. она ест черешню и пишет простые стихи.

Стихи? стихи.

Грубы, простоваты, но все же не так уж плохи: без лести и сласти, без прочей такой чепухи. моя героиня не верит, что это случилось.

моя героиня несётся смотреть на фонтаны и в каждой взлетающей струйке пытается море найти. "в него бы зайти", "и море-струю - перейти". а вдруг несолёное море и правда не трогает раны?

моя героиня не курит, но верит в табак: рисует на белой стене темно-серый дымок сигареты. а в нем - все секреты и нервное "где ты?". и взгляды-кометы с хвостами из ревности. и вечное "просто так".

моя героиня не верит, что сердце умеет болеть. что губы возможно кусать до предательской крови. а раньше она дула щёки и хмурила брови. и не умела терпеть.

 

а что же сегодня?

 

"я мастер спорта. терпение, первый разряд. ты говорил, что ты против абортов, но твой предательски любящий взгляд убил уже третью живую, подряд.

одну звали Гордость, вторая Надеждой была. а третья - любимая девочка - Нежность. я их почти выносила и родила. но твоя вечная важность вдруг к чертям все смела: "зачем ты пришла абсолютно гола?". и нежно прикрыл мою, полную боли, промежность.

 

моя героиня сейчас не допишет строку и снова не скажет ему, что он, в сущности, полный дурак.

 

а я больше врать ни ей, ни ему не могу:

Ты* верная дура. А он - перманентный мудак.

 

*какая, к черту, ты героиня!