ЛУКАВЫЙ СОН

Нарушил сон бессонницы альков,

даря лукаво вновь прикосновенье

к твоим губам... Я словно ел варенье

из розовых упругих лепестков.

 

Не мог на вкус сравниться с ними мёд,

что носят пчёлы с вереска и мяты,

сливаясь с ароматом сладковатым

твоих духов, как будто приворот.

 

Их сладость растекалась, как восторг,

невольно набухали дрожью вены,

казалось, в теле взбунтовались гены

и с разумом закончили свой торг.

 

Я губы пил твои, как пьют вино,

не торопясь, короткими глотками,

притронуться к груди боясь руками,

так будто с ними был не заодно.

 

Чтоб сон продлить, я свечи потушил,

в часах настенных цепь спустил до пола,

вдруг за неё зацепится подолом

судьба, к которой я всю жизнь спешил.

 

Но чудеса бывают лишь во сне,

и горек вкус разлуки, как полыни,

растущей, вместо красных роз, в пустыне

а пробужденье горестно вдвойне…