Прошитое
И небо сошлось с землёю
Размашистой штопкой ливня.
Ложились стежки влюблённо,
А мы в безлюбовье гибли,
Сгребая лучи в охапку
Вчерашнего заблужденья, -
Мол, кануть на пару – сладко.
Парит. Дождь прошил нас дельно.
«Исколотый мной – не канет!» -
До молний зайдётся осень.
На стыках крепчают ткани.
И небо смещает оси.
