Прошитое

И небо сошлось с землёю

Размашистой штопкой ливня.

Ложились стежки влюблённо,

А мы в безлюбовье гибли,

 

Сгребая лучи в охапку

Вчерашнего заблужденья, -

Мол, кануть на пару – сладко.

Парит. Дождь прошил нас дельно.

 

«Исколотый мной – не канет!» -

До молний зайдётся осень.

На стыках крепчают ткани.

И небо смещает оси.