Все мы в пространстве мыслей и страстей
Всё мы в пространстве мыслей и страстей,
И только сон, дождём по капельке умытый,
Наивностью взращённых наших дней,
Бежит к грибницам елями сокрытых.
И острый достаётся нож,
И ты его во мху опять теряешь,
И просыпаешься, и снова понимаешь,
Не для грибов грибной бывает дождь.
