Высоцкий

Как на ленте из старой кассеты

Зависали, качались куплеты.

Вновь и вновь в полупьяном угаре

Зарождался вопрос "на хрена?".

Всё как есть не восприняли люди,

И Орфей никогда не забудет,

Как на этой проклятой гитаре

Обрывалась седьмая струна.

 

Да, смотрюсь я весьма неприлично,

Но кончается сказка логично.

Я – последний романтик державы,

Обречённой на скорый распад.

Вкруг меня всё идёт кувырками,

И, ведомые в глушь дураками,

Перепутались куры и павы

И поют о своём невпопад.

 

Вот и занавес падает звучно

К старым шлягерам в общую кучу.

А по доскам прокуренной сцены

Словно духи кумиров прошлись.

Всё летит лепестками под туфли.

Ничего, что овации стухли.

Просто грустно – как поезд без цели,

Задержался последний релиз.

 

А часы биологии с ходу

Нервным тиком взрывают природу.

Мир обходится с нами по-скотски,

Под собой не заметив облом.

Только смерть – это тоже искусство,

И, пока пламя гасится чувства,

Я хотел бы хрипеть, как Высоцкий,

На последнем дыханьи своём.

 

21 июня 2018