Гордый аксакал

Не стал Донбасс послушно на колени,

И кривде вражьей кланяться не стал,

Гремит арта, в цветущий куст сирени

Вонзает бой бесчувственный металл.

 

Трещит от взрывов шалых новостройка,

Звучит набат как частый громкий пульс,

Кровь, гарь и порох - адская настойка,

Но для дончан её привычен вкус...

 

Несутся танки, в пыль смолов брусчатку,

Как на гора, спешат шахтёры в бой,

А чья-то мать зажженную лампадку

Несет тому, кто не придет живой...

 

Дрожат мосты от приступов мигрени,

Ревёт война, не пряча свой оскал,

Но он, Донбасс, не станет на колени,

Привыкший к боли гордый аксакал...