Иногда ко мне приходят странные сны, и я вижу такую яркую картинку, что невозможно не записать ощущения, ассоциации и настрой. Я даже думаю иногда, что именно такие строчки идут из подсознания, и их можно назвать настоящей поэзией. А часто, напротив, они кажутся "бредогенератором" и полной кашей, но ведь для чего-то они пришли, значит, так было нужно. И они мне дороги именно потому, что записываются разом, как моментальная фотография, и отражают именно то, что внутри тебя...

 

У розы цвета старой тайны

 

Кристаллы соли на шипах,

 

Прожилки листьев не случайны,

 

В них текст на разных языках.

 

Но прочитать его непросто,

 

Пусть ты известный полиглот,

 

А краски дня — источник роста,

 

По ним плывёт убогий плот

 

Из бересты сухих сравнений,

 

На парусе пустых забот,

 

Он связан тросом серых мнений,

 

Лишь на плавучести идёт.

 

А правит им бродяга случай,

 

Сверяясь с Розою Ветров.

 

Себя сомненьями не мучай,

 

Ты к путешествию готов.

 

Путь в перепутьях мягких линий,

 

Зелёных тропок на листе

 

Той розы...Фон истошно синий,

 

И паранойя на кресте…

 

А роза цвета старой тайны

 

В моей изнеженной руке,

 

Прожилки листьев не случайны,

 

Код паутины в пауке...