ин-аут

Рубашка. Воротник-апаш.
 Иду. Походки шов коряво шит.
 На хлебосольно красочный пейзаж
 Поставлены посуды, снасть и такелаж...
 Почти сегодня... Это вовне моей души.
 
 Алым налившаяся вошь
 Солнца скачет на сковородке бухты.
 Лица дешёвенькая брошь
 Висит на мне - вовнутрь не возьмёшь.
 Внутри - сонно надкусанные фрукты
 
 Надежд, зубато оттеснённые железом,
 Таящие рожденье через тлен...
 Тетрадь. Стакан. Ковёр облезлый.
 Острый кальмар под майонезом.
 Бутылка хересу. Моцарт, зажатый между стен.
 
 Играет с отблеском винил.
 Круги. Игла. Вены.... Про флейту.
 Внутри меня июль почил,
 И август прыгнул вниз с перил
 Балкона... Шлепок. Конец. Нимб. Воскрик чей-то.
 
 Пока ж есть сладостность полёта,
 Паденья, поиска, жить надо,
 И сердце сыплет, как икота,
 И воскричавший летит кто-то
 Вперегонки с грядущим листопадом.
 
 Это во мгле моей души.
 Я спрятан там, как спирт в одеколон,
 Сижу один, твержу себе "спеши",
 И тишь в душевной той тиши...
 Разве что отзвуки полемик о былом.
 
 Но в целом тишь. Это внутри.
 Снаружи - соцветье неба на стеблях
 Столбов фонарных синевой горит.
 Гвалт. Дребезжанье. Лай витрин.
 Всё есть. Лишь нет меня.
 
 Точнее нас... Точнее хватит!
 Об этом снова говорить.
 Жемчуг любви в воспоминаний вате
 Хранить и половину от кровати
 В слезах сомненья отпилить.
 
 Можно и нужно, но увы...
 И я с настойчивостью бреда
 Всё напряжён до звона тетивы,
 Всё жду и в кулуарах головы
 Веду тебя, веду с тобой беседу.