Черта
Есть черта, за которой — уже ни черта,
И сует суета, и в глазах пустота,
И отборная брань из распятого рта…
Есть черта, от которой — уже никуда,
На обочине мира замерзла вода,
Отражается небо в кристалликах льда…
Есть душа, за которой, увы, ни гроша,
Оттого-то она и живёт, не греша,
И свобода не просится ей в кореша…
Есть страна — и просторна она, и странна.
Оглянуться бы вовремя по сторонам,
Но закованы стопы давно в стремена…
Есть народ — оскудевший, дряхлеющий род,
Что ни вождь — сущий Ирод. А проще — урод,
И мелеет река, перейдённая вброд…
Есть уклад — как бесплодный и чахнущий сад.
Реставрируйте зад — не парадный фасад,
И, быть может, отсрочку получите в ад…
Есть судьба. Не наложница и не раба,
Да не вытравишь дурь из упрямого лба.
По ухабам и кочкам трясётся арба…
Есть мольба — немудрёна она и груба,
И равны трубачи, богачи, голытьба
В обескровленной вере — слепа, но слаба.
Есть места, где печаль замыкает уста,
Где едва ли уснёшь, не считая до ста.
Даже воздух от каждого вдоха устал…
Есть рука — животворная, словно река,
Отрезвляющим ядом сочится строка,
И спасение снова найдёт дурака…
Есть война — неотступная, злая вина,
И не выбыть бы, выжить бы, выпить вина —
Не беда, что победа уже не видна.
Есть итог. И Господь — по-отечески строг
К безобидным ваятелям пафосных строк,
А родная земля — будто тесный острог…
Есть порог. И в миру самозваный пророк
Обличает с похмелья какой-то порок.
Только горький урок почему-то не впрок…
Есть чертог — завлекает уснуть на часок,
Мол, сюда не дотянется грязи поток.
На червивую пасть не накинешь платок…
Есть мечта — до подлунного воя проста:
Откреститься бы вмиг от земного креста.
Есть черта… Переступишь — и совесть чиста.
