Я каждый день смотрю в окно с утра до самой ночи.
Я вижу старый, серый дом, где жить никто не хочет.
Я вижу улицу свою. По ней никто не ходит.
Так, у окна, стихает день и ночь меня находит.

Хандра съедает вновь меня - мне нет до жизни дела,
И жизнь проходит сквозь меня, не наполняя тела.
В грязи истопчет душу дождь, а ветер мозг простудит,
Но я останусь тут стоять - никто здесь не осудит.

Мне клён стучит в окно клешнёй: "Поди-ка прочь, деваха!"
Но мне опять всё ни по чём и нет на сердце страха.
Уже встречают как свою меня и дождь, и ветер
И мне стоять здесь, у окна, милей всего на свете.

Но вот, однажды, старый клён надел зелёный плащик,
А ветер стал играть со мной, как кучерявый мальчик.
Исчез мой дождь, сияет солнце, людей полно повсюду,
И дух, что спал внутри меня вдруг совершает чудо.

Куда ушла моя хандра? Пропала безвозвратно.
Что ожило в моей душе мне тоже не понятно.
Но я бегу опять к окну и настежь открываю,
Букет цветов внутри меня с весною расцветает.