Граница между

****

 

 

 

 

Там, где точку росы слизывает небесный Бык,

а Коста-Рика - лишь остановка на ночь в пути,

находится граница с тобой, и я к ней привык,

как к пониманью того, что в свече - фитиль.

Мысли утиль собирают по золотнику,

караты слов вырастают в кораллы дней.

Там, где, коснувшись пут, ты продолжишь путь -

лунный охотник своих стережёт коней.

Трогает гривы им ласковою рукой,

мысли его далеки от ветров и трав.

Эту ли сказку шепнул тебе утром кот,

с мышкой моих желаний не доиграв?

 

Первой волной умывается берег, жёлт

в солнечном там, где тесны лежаки теней.

От поцелуя горит на щеке ожог

маковым полем в непрожитом вместе дне.

Наша граница - в непройденной тишине,

где распускаются ночи в объятьях трав -

и на вершине горы подрастает снег,

чтоб рассмотреть все узоры подножных стран.

Тронешь его - пальцы вздрагивают навзрыд,

ищут углей, приникают к теплу светил..

 

Сердце пускает путника в лабиринт.

Но никогда не подскажет ему пути.