Чтоб с каждой строчкой, непременно, В сердца входила благодать.
(На фотографии Борис Алексеевич Ефремов)
Признаться, честно, стать поэтом
Я не мечтал. Господь с тобой.
Но дар писательский, при этом,
Не появился сам собой.
Во всём имеет, знаю точно,
Свой тайный промысел Творец.
Он выбирает среди прочих
Кому, какой одеть венец.
Но одного лишь дара мало.
Его, как колос из зерна
Растить и холить предстояло,
А где набраться мастерства?
Стихи строчить не сложно, вроде,
Рифмуй себе строку к строке.
Пиши о чувствах, о погоде,
О пылкой страсти, о тоске.
И я писал, не различая:
Слогов, размеров, стилей, строф.
Но рифмы слабые звучали,
И не хватало нужных слов.
В мученьях творческих извёлся.
Готов был бросить всё не раз,
Но погружая в воду вёсла,
Я двигал творческий баркас.
Да, труд писательский по праву
С тяжёлой каторгой сравним,
И словно горькую отраву
Ты должен пить её один.
***
А между тем, стихи читая
Любимых авторов своих,
Пытался, тайно подражая,
Писать с оглядкою на них.
Под Евтушенко, пыжась тужно,
Под Маяковского с трудом,
В итоге понял - мне не нужно
Быть в жизни чьим-то двойником.
И тут в чащобах интернета
Меня привлёк напевный слог
Стихов уральского поэта,
Поэма чудная «Шинок».
Прочёл её, затем другие,
И словно спала пелена,
И строфы, некогда тугие,
Спокойно понесла волна.
Борис Ефремов (автор строчек),
Мне не известный человек,
Вдруг стал по духу близок очень,
Словно знаком с ним целый век.
***
И в знак признания поэта
Я посвятил ему стихи,
Прося, хотя б немного света
Пролить на опусы мои.
И вот уж год почти отмеря,
Он обратил свой взор ко мне.
Пронёсся, сунув ногу в стремя,
Как всадник на лихом коне:
«Здесь правды нет, и тут фальшивость,
Там мысль ушла и слог хромой…».
В моей груди всё всполошилось,
И радость хлынула волной.
Представилось, что будто отче,
Он хмурит брови и молчит.
И пишет снова: «Нужно проще.
Пусть слово льётся и журчит.
Почувствуй ритм, пропой попробуй,
И в слух стихи свои прочти…»
Читаю, правлю в раз который,
Но всё не то, не так, почти.
И вот ловлю за хвост удачу.
И ритм, и рифма – всё поёт!
А он мне новую задачу,
Покруче первой задаёт:
«Сам посуди - одна красивость,
Кругом метафоры и бред!
А правда где? А справедливость?
Где правды нет - там света нет!
От фантастических пожарищ
В душе зияет темнота.
Вот то-то, дорогой товарищ -
Лишь в правде жизни красота!»
Ох, и нелёгкая дилемма -
Учиться так стихи писать,
Чтоб с каждой строчкой, непременно,
В сердца входила благодать.
27 апреля – 14 июня 2018г
