Дива
В её душе живет одна тоска,
Она всегда разбита и угрюма,
Не держит пистолета у виска,
Но иногда об этом любит думать.
Играет с жизнью наперегонки,
Не обогнать ни в счастии, ни в горе.
Она бывает вольна, словно море,
А иногда спокойнее Оки.
А взгляд её, столь томный и пустой,
Пронизывая клетки во всем теле,
Да так, что самый сильный падал на колени,
Бывает очень тёплый и родной.
Её улыбка ярче тысяч солнц,
Но не скрывает фальши и изъяна,
И вот она латает тщетно раны,
Стараясь наконец познать покой.
И не пригреть её, не приласкать,
Характер хуже, чем у дикой птицы.
Она уйдет и даже не простится,
Заставив сердце в страхе замирать…
И каждый раз, не зная, что сказать,
Ты будешь вспоминать о ней… О, дива!
Была так хороша и так красива!
Жаль, и таким когда-то умирать.
