Шёлковый путь...
Когда-то шёлковый был путь,
На нём чужая тля сидела,
Теперь всё та же в жизни суть,
На мёд зараза вновь засела.
Теперь он тоже золотой,
Сверкают шёлком все флюиды,
И с каждой тонны нефтяной
Снимают сливки те же гниды...
Звон инвестиций та же ложь,
Что с днём рождения поэта,
И Пушкин словно уже гость
На празднике святого лета.
Июнь восьмого знатный день
Святые праздники в нём звёзды,
А Пушкина убрали в тень,
В шестой июнь вписали просто.
Считают Русь за дураков,
Мы дойная для них корова,
Плеть демократов из шёлков
Свистит всё так же в кровь сурово...
