Шёлковый путь...

Когда-то шёлковый был путь,

На нём чужая тля сидела,

Теперь всё та же в жизни суть,

На мёд зараза вновь засела.

Теперь он тоже золотой,

Сверкают шёлком все флюиды,

И с каждой тонны нефтяной

Снимают сливки те же гниды...

Звон инвестиций та же ложь,

Что с днём рождения поэта,

И Пушкин словно уже гость

На празднике святого лета.

Июнь восьмого знатный день

Святые праздники в нём звёзды,

А Пушкина убрали в тень,

В шестой июнь вписали просто.

Считают Русь за дураков,

Мы дойная для них корова,

Плеть демократов из шёлков

Свистит всё так же в кровь сурово...