С высоты моих прожитых лет

С высоты моих прожитых лет, из глубин мной продавленных стульев,

Смотрит время крылатой горгульей, не давая прозрачный ответ.

Долго ль, коротко ль, ввысь или вниз, красной девкой ли, вещей ли птицей...

Не пора ли остепениться и когтями вцепиться в карниз?

И плевать на прохожих водой, и служить украшением собора.

Эта жизнь, эти долгие сборы, повторение старых реприз.

Но своя, ведь, не тянет. Вода превращается снова и снова

В животворный напиток, и слово в нас вливает, как ток в провода.

А, покуда рождается свет, словно мед из космических ульев,

Все пыхтит паровозик из стульев, и кораблик плывет из газет...