Река. Причал

И устаёшь, и плачешь, и не спишь.

Всё маета и бред полночный вязкий.

Вдыхая тьму, глядишь на скаты крыш

и ждёшь подсказки:

 

что не обман, когда и звёздный свет –

всего лишь тень погибшего светила?

Что не тщета, не суета сует?..

 

Всё тот же скрип у старого настила.

Звенят цепями лодки о причал,

река ласкает бледную осоку.

А жил ты, не жил – что ей за печаль,

ей-богу?

 

Ей всё равно, какие семена

дадут ростки в прибрежной благодати.

Она тиха, любовь её нежна:

умоет днём, обмоет на закате –

 

когда пролит янтарь среди теней,

когда черты отчётливей намного,

когда простая истина видней:

я вырасту цветком среди камней.

Мы встретимся у горного порога.