о вечерах

вечера пошли какие-то терпкие.
ни тебе вдохновений, ни мыслей.
я все еще жду музыкальных сопровождений своих безумств.
но и паранойя порою кислая,
из моих уст.
я хотела бы с аккордеонов
пыль сметать
и долго смотреть в окно
на недоделанный город из пластилина
кричать матом на 
ворота чужих снов
и совершать паломничества в палестину
или в паб
или в гроб.

интересно, цветные ли сны у мертвецов?