Прожитых строчек.
Хоронитель строчек.
Я не хожу на кладбище - там мертвый жизни свет.
И машут крыльями во тьме светодиоды.
А под ногами те, кого уж с нами нет.
На этом свете. Они все - с природой.
Но, выхожу в полуночный бульвар,
По отпечаткам чьих-то ног и судеб.
Меня томит оконный свет. И фар,
Фар дальних звезд. Что так по нраву людям.
Я в баре шумном - всем не званный гость.
На сцене пляшут дикие пиарки,
Рождая смуту, чью-то зависть, злость,
А я теперь всего лишь только гость,
Что заседает под табачной аркой.
В окне все так же маются огни,
Безликих ламп, палящих с небосвобода.
Проходят люди, вот и те, одни...
А вот другие - из круговорота.
И в шумном танце, в дикой кутерьме,
Я открываю толстый ежедневник.
Стихи пишу. Какие? Не тебе.
Они все жизни. Они будням, лени.
Тоске от рейсов, уходящих вслед,
Чужих метаний. И билетов жёлтых,
А предо мной - мертвецкий менуэт,
Я все смотрю... А в горле встала рвота.
Я вышла прочь. К чему сидеть в тоске?
Я продолжаю путь по переходам.
А город так же полнится никем,
И нет людей. И нет вокруг народа!
Витрин для книг зияет пустота,
Но только вещи обреклись на прибыль.
Я в отражении мелькаю. Иногда,
Проходит мысль: книги ведь...могли бы...
Но будет некому теперь их все читать.
Они - как бездна, но из слова, устно!
Свет дальних звезд. И снова ночь, опять.
Мертвецкий танец в балагане. Грустно.
И вот бы мне сменить земной маршрут,
Не покидая жизнь, не ставя точек.
Я не хожу на кладбище. Там - мрут.
И хоронят стихи прожитых строчек.
08.06.2018.
