Ещё раз о книге...

Мне снился сон, что я пошёл за книгой...

Там очередь, а вход по пропускам.

И в руки по одной дают, с интригой:

Я им: "Кто автор?", отвечают: "Сам..."

 

Берут, толкаясь, дорого, в складчину,

Рвут на куски и тащат по листу.

На сувениры разнесли витрину...

И очередь бушует за версту.

 

Вдруг кто-то закричал: "Осталось двести!",

Что всем не хватит, вас мол до ......

Но провалиться мне на этом месте,

Фамилия в заглавии моя!

 

Звонок. Проснулся. ЗанятОй редактор

Бубнит мне в трубку: "С книжкой не успел.

Но это мелочь, есть важнее фактор,

С грамматикой в России беспредел...

 

Духовность в падеже, и иноречье,

Сапфиры Пушкина уже не в той цене...

Что долго башню строят в Междуречье,

И Атлантида до сих пор на дне..."

 

Опять проснулся. Где же тут реальность?

Снег выпал, и на улице темно...

Смеётся тень лукаво: "Ты бездарность...

Пойдём на кухню, есть ещё вино!"