Ещё раз о книге...
Мне снился сон, что я пошёл за книгой...
Там очередь, а вход по пропускам.
И в руки по одной дают, с интригой:
Я им: "Кто автор?", отвечают: "Сам..."
Берут, толкаясь, дорого, в складчину,
Рвут на куски и тащат по листу.
На сувениры разнесли витрину...
И очередь бушует за версту.
Вдруг кто-то закричал: "Осталось двести!",
Что всем не хватит, вас мол до ......
Но провалиться мне на этом месте,
Фамилия в заглавии моя!
Звонок. Проснулся. ЗанятОй редактор
Бубнит мне в трубку: "С книжкой не успел.
Но это мелочь, есть важнее фактор,
С грамматикой в России беспредел...
Духовность в падеже, и иноречье,
Сапфиры Пушкина уже не в той цене...
Что долго башню строят в Междуречье,
И Атлантида до сих пор на дне..."
Опять проснулся. Где же тут реальность?
Снег выпал, и на улице темно...
Смеётся тень лукаво: "Ты бездарность...
Пойдём на кухню, есть ещё вино!"
