О мечтах
Мой герой за горою,
подле меня – подлец,
днем подливает масла в огонь,
ночью мечты мои роет
в свете налобного фонаря,
чтобы наутро сказать:
дескать, все это шлак и, конечно, все зря.
Ты ж вообще из породы сонь,
не мотылек, не скворец,
выйдешь порой за порог – и мгновенно назад,
неповоротлива, тяжеловесна,
рада кормушке и месту…
Хочешь узнать, что же там, за горой?
ну, я там был – то же самое, что и везде.
Там заедают печаль то икрой, то корой,
Пришлым вручают карт-бланш, а своих покидают в беде.
Думаешь, коли заявишься, разом сбегутся герои?
Детка, да ты не романтик, ты просто глупа.
В жмене хоть манну ты им принеси, рассмеются: простая крупа,
ну а цена беспардонно завышена.
Манну отнимут и каши наварят – ах-ах, духовитая, пышная!
Вместе с мечтами твоими съедят на второе.
Что ты получишь? Да шиш!
Вижу, дрожишь
ты за мечты – все боишься их мигом растратить
там, за горой…
Я прорыдала в ответ ему: «Двери закрой!»
Села на кромку кровати.
Вздохнула тайком. Поудобней легла.
Там, за горой, что-то дымно сгорало дотла.
