Попутчик...
Мелькали станции, перроны, поезда…
Спешила снова в Питер, двадцать лет спустя.
Рассвет вставал, а блеск луны сходил к нулю,
Под стук колёс тихонько осень пела блюз…
Про жизнь попутчик и о важном говорил,
То, как дитя раним, то зол, то легкокрыл,
Бывал порой смешон, переходя на крик,
С десяток лиц меняя, точно демон, вмиг.
Сомнений камни на душе его, как гнёт.
Распад иллюзий... Ничего уже не ждёт…
Что мне за дело до него? Увы, но, нет-
Петляя, мысль летела с ним уже след в след…
О, лицедей! Каков размах?! Большой- игрок,
А в знаменателе злой гений- пылкий слог…
Ему себя приятно слушать было в нём-
Составить план на год и сделать «ход конём»
И я писала тонкой кисточкой портрет,
А он, то морщился, то ликовал в ответ…
Любимец?! Всех доверчивых- кумир!?
Или совсем забытый- Богом и людьми?
А ближе к ночи его тень скользнёт в метро,
Кто он? Темнее черного его нутро…
И поплывёт туман, раскачивая мрак…
Развод мостов. Промозгло. Всё опять не так.
06.06.2018
