Попутчик...

Мелькали станции, перроны, поезда…

Спешила снова в Питер, двадцать лет спустя.

Рассвет вставал, а блеск луны сходил к нулю,

Под стук колёс тихонько осень пела блюз…

 

Про жизнь попутчик и о важном говорил,

То, как дитя раним, то зол, то легкокрыл,

Бывал порой смешон, переходя на крик,

С десяток лиц меняя, точно демон, вмиг.

 

Сомнений камни на душе его, как гнёт.

Распад иллюзий... Ничего уже не ждёт…

Что мне за дело до него? Увы, но, нет-

Петляя, мысль летела с ним уже след в след…

 

О, лицедей! Каков размах?! Большой- игрок,

А в знаменателе злой гений- пылкий слог…

Ему себя приятно слушать было в нём-

Составить план на год и сделать «ход конём»

 

И я писала тонкой кисточкой портрет,

А он, то морщился, то ликовал в ответ…

Любимец?! Всех доверчивых- кумир!?

Или совсем забытый- Богом и людьми?

 

А ближе к ночи его тень скользнёт в метро,

Кто он? Темнее черного его нутро…

И поплывёт туман, раскачивая мрак…

Развод мостов. Промозгло. Всё опять не так.

 

 

 

 

06.06.2018