Письмо

У нас дожди который день,

на небе грязь "по облака".

Придурковатые слегка -

все мысли вкривь и набекрень.

 

Я в эту непогодь пишу

письмо в счастливую страну.

С ушами-плюшками слону

и деду - колкому ежу.

 

В стране счастливой лев живёт,

он полигамен и детист.

Культурный пласт в стране слоист

и радость пачками - в улёт.

 

Ещё живут там двадцать лет

три обезьяны, два ужа.

Ужи под вязами шуршат,

лягушек жарят на обед...

 

Ой, нет! Лягушек в той стране

куда не дали мне билет,

не жарят, не жуют в обед.

Там птицы кружат в вышине...

 

И песни льются день и ночь,

там рай и мёд течёт рекой,

и я здоровый, молодой,

как в девятнадцать лет, точь-в-точь.

 

Я босоног и небогат,

безус, безбашенен и нищ,

но не познавший пепелищ

и тяжесть горестных утрат.

 

Я напишу слону, ежу

и клану самодержца льва,

что жухнет мягкая трава,

но я пока люблю, дышу.