Говорят, тяжело умирать, если вера твоя – безопорная
Говорят, тяжело умирать, если вера твоя – безопорная,
Разве может быть страшно шагать из печалей – в Рай?
На колени встаю. Милый Бог, снова я, беспризорная,
Уносимая взмахами крыльев осенних стай.
Говорят, умереть – всё равно что родиться заново,
Из страдающей плоти – в нетленный и светлый дух.
Верю, Господи! Только без ветра пьяного,
Без огня и без солнца – голос мой скуп и глух.
И я буду кричать, умирая, и рвать в исступлении волосы,
За траву ухвачусь, задрожу и заплачу навзрыд.
Ничего мне дороже нет в поле ржаного колоса,
Птиц, морей и лесов беспокойного, чистого голоса;
Жаль до боли всего, что под небом живёт и горит,
Жаль и боли самой, и печали, и сумрачной горечи.
Мне сказали, что тем, кто поверил, и смерть – благодать.
Я руками схвачусь за небесные звёздные обручи,
Разрыдаюсь дождём, прежде чем пред Тобою встать.
