Говорят, тяжело умирать, если вера твоя – безопорная

Говорят, тяжело умирать, если вера твоя – безопорная,

Разве может быть страшно шагать из печалей – в Рай?

На колени встаю. Милый Бог, снова я, беспризорная,

Уносимая взмахами крыльев осенних стай.

 

Говорят, умереть – всё равно что родиться заново,

Из страдающей плоти – в нетленный и светлый дух.

Верю, Господи! Только без ветра пьяного,

Без огня и без солнца – голос мой скуп и глух.

 

И я буду кричать, умирая, и рвать в исступлении волосы,

За траву ухвачусь, задрожу и заплачу навзрыд.

Ничего мне дороже нет в поле ржаного колоса,

Птиц, морей и лесов беспокойного, чистого голоса;

Жаль до боли всего, что под небом живёт и горит,

 

Жаль и боли самой, и печали, и сумрачной горечи.

Мне сказали, что тем, кто поверил, и смерть – благодать.

Я руками схвачусь за небесные звёздные обручи,

Разрыдаюсь дождём, прежде чем пред Тобою встать.