ТУРИСТ

Ты пройдись по улицам моим,

Внук за деда, он же не в ответе!

Хлеб да соль! И водки доброй к ним.

И пускай вокруг смеются дети.

 

Удивлю разводами мостов,

Прогуляю по ночным каналам,

Пусть Исаакий золотом крестов

Станет ориентиром небывалым.

 

Станет вновь, ему не привыкать...

Как когда-то, средь огня и горя,

Против воли продолжал стоять,

Под дождем из бомб, со смертью споря.

 

Ты увидишь золото икон,

Стать скульптур и красоту музеев.

И петровским градом опьянен,

Восхитишься речью корифеев.

 

Ты не знаешь, ты не можешь знать,

Хоть, казалось, не прошло и века,

То, как мне давалось выживать,

И что значит звание Человека.

 

Как стояли дети у станка,

Может быть каким безумным голод,

То, что жизнь, как нить, порой, тонка,

То, как метроном «играет» в холод.

 

Ты пройдись по улицам моим,

Внук за деда, он же не в ответе...

Только ангелы с соборов, что под Ним,

Взглядом строгим гостя путь отметят.