Планида такая

«Никак в писатели попал я за грехи!»

Когда осенний лист покинул ветку,

Ещё хранил мой телефон её звонки.

Ещё бросали взгляд мне вслед соседки.

От первых строчек воском плавилась душа,

Звучали дней ушедших разговоры.

Я жизнь упрятал в тесный мир карандаша,

Закрылся на словесные затворы!

Стоит на столике недопитый стакан.

Лежат блокноты, дневники, тетради.

Я знаю - это всё души самообман,

Но вновь царапаю по белой глади.

В ночи пишу, срезаю строчки-колоски,

Вяжу из них снопы стихов и прозы.

«Никак в писатели попал я за грехи»,

Пройдя сквозь боль, сомнения и слёзы!

Отзывы

Наверно так! Конечно, путь тяжёл, Но есть в конце награда, что толку, коль напишешь в стол? Хотя жена бывает рада!!!

Жена считает глупостью стихи, Ей надо шубу и поездку к морю. Но без стихов я вою от тоски, И постоянной с моей милой спорю

А что там спорить? Может и права, Ведь от стихов нет нужного навара, Что толку от признаний? Все слова, Как будто пар из самовара... С улыбкой!