Планида такая
«Никак в писатели попал я за грехи!»
Когда осенний лист покинул ветку,
Ещё хранил мой телефон её звонки.
Ещё бросали взгляд мне вслед соседки.
От первых строчек воском плавилась душа,
Звучали дней ушедших разговоры.
Я жизнь упрятал в тесный мир карандаша,
Закрылся на словесные затворы!
Стоит на столике недопитый стакан.
Лежат блокноты, дневники, тетради.
Я знаю - это всё души самообман,
Но вновь царапаю по белой глади.
В ночи пишу, срезаю строчки-колоски,
Вяжу из них снопы стихов и прозы.
«Никак в писатели попал я за грехи»,
Пройдя сквозь боль, сомнения и слёзы!
