Планида такая

«Никак в писатели попал я за грехи!»

Когда осенний лист покинул ветку,

Ещё хранил мой телефон её звонки.

Ещё бросали взгляд мне вслед соседки.

 

От первых строчек воском плавилась душа,

Звучали дней ушедших разговоры.

Я жизнь упрятал в тесный мир карандаша,

Закрылся на словесные затворы!

 

Стоит на столике недопитый стакан.

Лежат блокноты, дневники, тетради.

Я знаю - это всё души самообман,

Но вновь царапаю по белой глади.

 

В ночи пишу, срезаю строчки-колоски,

Вяжу из них снопы стихов и прозы.

«Никак в писатели попал я за грехи»,

Пройдя сквозь боль, сомнения и слёзы!