у кого больше дома нет, тому чуждо чувство...

у кого больше дома нет, тому чуждо чувство

принадлежности к обществу, другу, стране, эпохе.

у кого выше смысла нет, чем одно искусство,

под того не течет вода. до чего неплохо

 

возвращаться откуда-то, где не смолкает гомон

перегрызших друг другу глотки вчерашних гоев,

в этот чернью набитый и богом забытый город,

у которого что ни есть, все теперь родное.

 

вспомни, было: схватить чемодан, убежать не глядя

от тех мест, что тебя нарекали когда-то сыном,

частью целого - не отдавая тебе ни пяди

по итогу, когда ты нуждался. припомнил? было,

 

кроме этого, также движение к лучшей жизни

от тебя тех, кто, кажется, все-таки был назначен

кем-то свыше. теперь же в твоем больном организме -

только старый гормон ностальгии по той, что плачет

 

от бессилия и неспособности стать смелее,

регулярно снимая по пятницам шлейф побоев.

да, все в целом могло быть иначе, но лорелея

осталась навечно в плену золотых обоев.

 

и вот, когда ты глядишь на них с части света,

которая не отзывается к тем, кто стонет,

ты знаешь, что крик по тебе отзовется где-то,

бесследно теряясь в ласкающем слух муссоне.