у кого больше дома нет, тому чуждо чувство...
у кого больше дома нет, тому чуждо чувство
принадлежности к обществу, другу, стране, эпохе.
у кого выше смысла нет, чем одно искусство,
под того не течет вода. до чего неплохо
возвращаться откуда-то, где не смолкает гомон
перегрызших друг другу глотки вчерашних гоев,
в этот чернью набитый и богом забытый город,
у которого что ни есть, все теперь родное.
вспомни, было: схватить чемодан, убежать не глядя
от тех мест, что тебя нарекали когда-то сыном,
частью целого - не отдавая тебе ни пяди
по итогу, когда ты нуждался. припомнил? было,
кроме этого, также движение к лучшей жизни
от тебя тех, кто, кажется, все-таки был назначен
кем-то свыше. теперь же в твоем больном организме -
только старый гормон ностальгии по той, что плачет
от бессилия и неспособности стать смелее,
регулярно снимая по пятницам шлейф побоев.
да, все в целом могло быть иначе, но лорелея
осталась навечно в плену золотых обоев.
и вот, когда ты глядишь на них с части света,
которая не отзывается к тем, кто стонет,
ты знаешь, что крик по тебе отзовется где-то,
бесследно теряясь в ласкающем слух муссоне.
