Пока вы там жрёте

и фестивалите,

в полусладком бреду

прикидываясь Поэтом,

жизнь проводит

коронный фаталити

тем,

кто даже мечтать

не может об этом.

Нет,

не из зависти

или злословия,

совсем не из-за

самоважности гордой,

а потому,

что лимит у таланта

– условие:

не щеголять,

как фраер,

холёной мордой.

Стыдно мне,

господа и товарищи,

не за вас,

за себя мне стыдно,

так как варюсь тут

с вами,

в вашем же варище,

и жить хочу тоже

достойно и сытно.

Богово – Богу,

поэту – поэтово,

богемным девочкам

– олигарха,

а кому-то

и вовсе не нужно этого:

хлопнул сто грамм,

затянулся сигаркой,

прыгнул в бордовую

дымку вечера,

щедрому небу

на детскую радость.

Вот такая

ЖИЗНЬ

человека очеловечила,

а не эта вся

ваша

гламурная гадость.

 

Нашёптано дядь Вовой Маяковским. Посвящается сомнительным фестивалям и личностям. Отдельная благодарность М. Гуцериеву за генеральный спонсорский пакет вдохновения.