Нора

Почему же и эта нора - не дом?

Выбираешь жратву из чужих отбросов,

Задыхаешься от извечных вопросов,

На которые сам-то ответишь с трудом.

 

Место в койке, стол, алкоголь и снедь.

Что ещё тебе нужно, чтоб быть счастливым,

Чтоб вертеть слова, как в воронке слива,

И потом никогда за них не краснеть?

 

Это чёрствый мир, нет в нём жалости

К тем, что пестуют собственные уродства

И гремят, словно вёдра в пустых колодцах,

Не пытаясь истину обрести.

 

Ловишь воздух иссушенным, жарким ртом,

Заблудившись в пустыне амбиций собственных.

Вот тебе непризнанье заслуг твоих косвенных,

Вот тебе убежище под мостом.

 

Залижи свои раны, прикрой листом,

Подорожник с детства твой лучший лекарь.

Ты не призван, а проклят. Не бог - калека.

Слишком сложный в мире, до жути простом.

 

И не думай, что будет с тобой потом.

Круг немыслимых истин уже смыкается.

Вот научишься в несодеянном каяться -

Вот тогда весь мир тебе станет - дом.