Нора
Почему же и эта нора - не дом?
Выбираешь жратву из чужих отбросов,
Задыхаешься от извечных вопросов,
На которые сам-то ответишь с трудом.
Место в койке, стол, алкоголь и снедь.
Что ещё тебе нужно, чтоб быть счастливым,
Чтоб вертеть слова, как в воронке слива,
И потом никогда за них не краснеть?
Это чёрствый мир, нет в нём жалости
К тем, что пестуют собственные уродства
И гремят, словно вёдра в пустых колодцах,
Не пытаясь истину обрести.
Ловишь воздух иссушенным, жарким ртом,
Заблудившись в пустыне амбиций собственных.
Вот тебе непризнанье заслуг твоих косвенных,
Вот тебе убежище под мостом.
Залижи свои раны, прикрой листом,
Подорожник с детства твой лучший лекарь.
Ты не призван, а проклят. Не бог - калека.
Слишком сложный в мире, до жути простом.
И не думай, что будет с тобой потом.
Круг немыслимых истин уже смыкается.
Вот научишься в несодеянном каяться -
Вот тогда весь мир тебе станет - дом.
