Три строчки написав – кричат «поэт!»

Из честолюбия, иль по чьему-то злому умыслу…

Нельзя же вешать ярлыки на самих себя.

Пусть люди скажут, что-то прочитав,

А нам … быть скромными дано,

Ведь званье это высоко!

Какой там я поэт!?.. Ну, балуюсь, немножко.

Бывают мысли, которыми делюсь.

Но на одной ступеньке с корифеями стоять…

Увольте! Я не достоин чести сей! Стыжусь!

Где есть красивый слог, и рифма нам не режет слух ...

А тема – не изношенные лапти, что их уж стыдно надевать.

Искусство в том и состоит, чтоб об обыденном

Так просто написать, что хочется те строки

Читать, читать, читать…

К шедевру хочется вернуться,

И в его прелесть окунуться,

Чтоб смысл и рифму смаковать.

И восхищаться, как мог (могла)

словами так играть ...

Была ж ведь тема пред тобой!

Но в силу каверзных причин

Её не смог ты лицезреть,

Под разными углами рассмотреть.

И, автора подняв на пьедестал,

Не раз его ты в мыслях целовал.

Ну, молодчага! Зверь!

Или, когда о поэтессе,

- Да ты ж мне душу разбередила!

... И я не знаю, то ль грустить,

сливаясь со строками ... или

смеяться и дифирамбы раздавать ...

... и страшно хочется по-дружески обнять.