Гитара
Гитара, как ребёнок мой,
Вновь просится на руки,
Ей жить так хочется игрой,
А не грустить от скуки,
Коснуться струнами души,
И выплеснуть наружу,
Аккордов глиняный кувшин,
В пруд превращая лужу.
Ей есть всегда о чём сказать,
И в праздник и в печали,
Её уста - души глаза,
Что с ночью день венчали.
Как твёрдый шаг - ритмичный бой,
Ведёт строй ровно, строго,
А перебор - волны прибой,
И вольная дорога.
Мажор рисует позитив,
Улыбкой обнимая,
Минор другой, в нём грёз мотив,
И боль в груди тупая.
И каждый звук её живой,
Эмоций паутина,
Тот мир, что рвёт по швам, иглой
Сплетает воедино.
