Гитара

Гитара, как ребёнок мой,

Вновь просится на руки,

Ей жить так хочется игрой,

А не грустить от скуки,

Коснуться струнами души,

И выплеснуть наружу,

Аккордов глиняный кувшин,

В пруд превращая лужу.

Ей есть всегда о чём сказать,

И в праздник и в печали,

Её уста - души глаза,

Что с ночью день венчали.

Как твёрдый шаг - ритмичный бой,

Ведёт строй ровно, строго,

А перебор - волны прибой,

И вольная дорога.

Мажор рисует позитив,

Улыбкой обнимая,

Минор другой, в нём грёз мотив,

И боль в груди тупая.

И каждый звук её живой,

Эмоций паутина,

Тот мир, что рвёт по швам, иглой

Сплетает воедино.