Поэты

Наверно есть поэты боевые,

Клыки у них акульи боковые.

И есть у них в руке шестым по счёту

Крюк Джека Потрошителя почетный.

 

Но чаще все ж одеты в белоснежье,

Летят поэты стаей в заманежье...

Для них репризы там никто не пишет,

Поэт ведь не играет, просто дышит!

 

Предвестьем бури, горечью осенней,

Восторженным рассветом гроз весенних...

Душевной болью, ранами людскими,

Горит свеча за окнами ночными...

 

А впрочем, стаи тоже встретишь редко,

Однажды просто улетают с ветки

Ночные птицы эти в одиночку,

Не ставя под чертою даже точку...

 

И кто-то близкий духом на подхвате,

Взлетая, извещает об утрате...

Дождями многоточия вздыхая,

Жить между строк его уносит стая...