Ещё одно слово, и цель ясна: я буду убит тобой в середине, сначала морально, потом — сполна ты сделаешь так, чтоб меня забыли, оставили в прошлом. Сырой сюжет, по-твоему, вытянет эта драма? По крохотной комнате бродит свет, ты тело моё превращаешь в раны, всё перебирая: винтовка, нож, ещё и ещё нанося удары.

 

Когда наконец-то

меня убьёшь?

 

Когда мне позволишь казаться слабым?

 

И я упаду, поднимая пыль, колени об острый сбивая гравий. Закатное солнце, на море штиль, ещё романтичнее не представить. Рубашка промокла в моей крови, разбиты до крови костяшки пальцев. Заставишь страдать меня от любви, с которой не дал даже попрощаться? И вот я исчезну, сойду на нет, вся боль уместится в предел абзаца, я не был героем (помимо бед), а значит, не смею мечтать остаться.

 

Но кто-то однажды меня вернёт, запустит на раз колесо Сансары, сыграет в убийство, не зная нот, вольёт в меня слёзы, смешки, удары. Я буду влюблённым (кто даст мне сил?), а значит, я буду наполнен болью. Всё то, о чём думал и говорил, давно обозначено худшей ролью. Как много придумано лучших слов, но мне достаются слова плохие... Ты твёрдо в меня вколотил любовь, оставив без шансов, свободы, силы. И кто-то, опять пропустив листы сквозь ловкие пальцы и взгляд спешащий, убьёт меня так же, как сделал ты, вначале позволив поверить в счастье. Он, может быть, даже прольёт слезу, взволнуется рябью большое море. Чудовищно больно, багрянь, лазурь... Я снова убит, ничего не стоя.

 

Какое везение: выбрать роль, развязка которой не столь жестока... Зачем ты придумал мне страх и боль, зачем ты закрыл меня в этих строках?