Муза на самом деле кричит, не шепчет,
Так что у нас бы брызгала кровь из глотки,
Так что она превращается в космос, вечность,
Так что слетают цепи оков, колодки.

Так что нутро заполнится и взорвется,
Тысячей строчек, красок картин и песен.
Мысль бежит-не бежит, а скорей несется.
Все что неважно, мирское, суетно-треснет,

И будет сыпаться крупной, упорной течью,
И разлетится по ветру серой пылью.
Наши драконы снова расправят плечи,
Сказки, легенды, выдумки-станут былью.

Ручка в руке будет жечь беспрестанно мысли,
Будет расписывать пламенем по бумаге.
Муза на самом деле кричит, не шепчет,
И колыхает
Криком,
Как ветром,
Флаги.