Моей любви минул четвертый год...
Моей любви минул четвертый год.
Я не пропал, хотя казалось - как возможно.
Не странно, что меня никто не ждет -
ведь ждать меня и вправду очень сложно.
Пройдут дожди. Снега. Потом опять -
задушенное лето в перспективе.
Когда четыре раза время вспять,
то сложно удивляться в этом мире
чему-нибудь. И верить, что затем -
не пять, а обнуление подсчёта.
Извечный вывод всех избитых тем:
"Меня бросает кто-то для кого-то".
Потерянная юность не страшит,
а зрелости зазорно резать вены.
А потому мне остаётся только жить,
и пить, и бить костяшками о стены.
Из пункта "а" в пункт "а" недолог путь.
И сколько бы ни выпало транзитов,
я все равно не в силах не вернуть
себя во время праздничных бранхитов.
Чего я ждал, когда на пустыре
один солдат делил мои одежды
с другим? Когда мечтал не постареть,
на выходе оставшись где-то между
пятнадцатью и возрастом Христа.
И в этом есть загадочность эпохи,
когда все то, что стоит перестать,
сильнее собираешься отгрохать -
назло стране, природе, словарю -
всему, чем презираемо искусство.
И если хочешь, я тебе дарю
тетрадь и затухающее чувство.
Такой вот окончательный итог
оставленного в комнате романа.
В темнице мира я не одинок -
с тобой не одинок я и подавно.
