Пятница. Вечер. Скоро погаснет свет...

Пятница. Вечер. Скоро погаснет свет. Время откладывать все дела. Архивировать прошлое в голове. Складывать там на полочки все тела, все напрасно сказанные слова, в тысячу первый раз идти одному домой под зарево фонарей в тысячу и один одинокий ватт. Ждать у моря погоды и на е-мейл письмо. Прятаться в алкоголь, прикидываться немым. Высматривать в первом же баре во все глаза расстояние между нами в многие тыщи миль, в разные жизни, о которых друг другу не рассказать. В этом уютном баре, вечером, здесь, в самом его конце, время свернётся в смех, в самый короткий шот, в женщину в черном с трауром на лице: "ты не искал меня, но увы, нашёл. Вот тебе выбор из двух частей: быть со мной вместе и прекратить стареть или остаться одним из тех, кто выбирает по вкусу жену и смерть." Вздрогнешь. Очнешься, вздохнешь, будто бы это сон, словно устал и мешки под глазами с налитой тьмой это лишь пыль на чашах твоих весов, Господи Боже, взвесь меня наконец.

Ещё один шот и я побреду домой.