Пространный мадригал
"Я к вам пишу - чего же боле"?
(А.С. Пушкин)
=================
Я к Вам пишу весьма фиглярно,
Простите балаганный слог -
И слух, и дух эпистолярный
Мне вытоптал прохожий слон.
Но я пишу, пишу дотоле
Доколь не утонул в тоске.
Неизлечимой страстью болен,
Зависла жизнь на волоске.
живу покуда невменяем,
Любвеобилен и болтлив,
Смиренно-мудро сочиняю,
Что вдохновение велит.
Иссякло в трёх бутылках пиво,
И оскелетилась тарань.
Я вас боюсь, как зад крапивы,
Страшусь, как чурка топора.
"Я вышел родом из народа.",
Назад зайти невмоготу.
Не зная брода, лезу в воду,
Осознавая нищету
Свою, тщету всенощных бдений
И дактилических длиннот.
Не ас, не Пушкин я, не гений -
Не ангел-небожитель, но,
Я к вам пишу.Зачем? - Не знаю.
В ответе шлите к сердцу ключ.
Вы не Венера, не Даная,
Но я вас внутренне люблю.
Вечор приснились мне на ложе
Вы неглиже и в бигуди,
Очнувшись, понял, что негоже
Мечтами сердце бередить.
Бегу стремглав от будней серых
В созвучия несложных слов,
Где завсегда "Dum spiro spero",
И для двоих построен плот.
