Потерянный человек

а ведь так посмотреть - а нет у нас ничего,

нам не ведомо даже то, как у нас дела;

ногти Господом Богом придуманы для того,

чтобы ими закусывать нервы,

как удила

почитаешь газет, посмотришь экрану в рот

покиваешь авторитетам

и встанешь в шесть

ты хотел бы все это сделать наоборот

но ничем, кроме жести,

стать не способна жесть

ведь страшнее всего не власти, не ГНК,

не шизофрения

не дефицит тепла

а когда-то любимая ласковая рука,

что вдруг стала тебе

железна и тяжела

и пушистая совесть, чья шерстка теперь шипы

и ты колешься ей

как

дезоморфинист-

ясный сокол,

от губ науки и уст волшбы

отодвинуться бы

не слышать весь этот свист

говорить только важное.

но из тебя опять

выпадает трамвайный звон и собачий лай

так семнадцать превращается в тридцать пять

после градусник лопнет

и опаньки

нет числа

нет числа твоим страхам, привязанностям твоим

недомолвкам, смертям,

пустотам,

шагам назад

если явью становится, значит, не так таим

не превращается водка на раз

в нарзан

никаких вопросов,

кроме "как тебя НЕ зовут"

и

"когда все успело ТАК далеко зайти"

это кажется,

что

до истины

пять минут.

а на самом деле тысячи лет

пути