Потерянный человек
а ведь так посмотреть - а нет у нас ничего,
нам не ведомо даже то, как у нас дела;
ногти Господом Богом придуманы для того,
чтобы ими закусывать нервы,
как удила
почитаешь газет, посмотришь экрану в рот
покиваешь авторитетам
и встанешь в шесть
ты хотел бы все это сделать наоборот
но ничем, кроме жести,
стать не способна жесть
ведь страшнее всего не власти, не ГНК,
не шизофрения
не дефицит тепла
а когда-то любимая ласковая рука,
что вдруг стала тебе
железна и тяжела
и пушистая совесть, чья шерстка теперь шипы
и ты колешься ей
как
дезоморфинист-
ясный сокол,
от губ науки и уст волшбы
отодвинуться бы
не слышать весь этот свист
говорить только важное.
но из тебя опять
выпадает трамвайный звон и собачий лай
так семнадцать превращается в тридцать пять
после градусник лопнет
и опаньки
нет числа
нет числа твоим страхам, привязанностям твоим
недомолвкам, смертям,
пустотам,
шагам назад
если явью становится, значит, не так таим
не превращается водка на раз
в нарзан
никаких вопросов,
кроме "как тебя НЕ зовут"
и
"когда все успело ТАК далеко зайти"
это кажется,
что
до истины
пять минут.
а на самом деле тысячи лет
пути
