Художник
В неком городе, под названием N
Жили люди, закрыв занавески.
Никогда, никому не открывали дверь,
Ни во тьме, ни при солнечном блеске.
И боялись те люди открытых окон,
И боялись шума осенней листвы,
Закрывались от мира в кокон
И снова ждали холодной зимы.
И ходили те люди лишь в сером,
И жили как будто в картонных домах,
Среди улиц пропитанных серой,
Где гуляют обиды и страх.
И не знали те люди прекрасного,
И не видели в лужах звёзд,
Погибали в круговороте напрасного,
Жили в мире несбыточных грёз.
Не читали те люди романов,
Не знали ни одной с семи нот.
Их глаза закрывались туманом,
Души их заполнял лишь азот.
И жил в этом городе мальчик
С солнцем в зеленых глазах.
Ему в след все кричали: «Обманщик»
И детей уводили в слезах.
Он с собой всегда носил краски,
По-другому смотрел на мир,
Не надевал фальшивые маски,
Не продавал душу за тысячи лир.
Он был не мясник, не сапожник,
Судейскую мантию никогда не носил,
Он был просто обычный художник
В этом городе серых громил.
И был он по праву вольным,
И по-настоящему мог летать,
И как бы ни делали больно
Он пытался всегда вставать.
И правду , боялись серые люди,
А как по-другому, ведь он иной.
Пока их поглощали обычные будни
Он крылья носил за спиной...
