Художник

В неком городе, под названием N

Жили люди, закрыв занавески.

Никогда, никому не открывали дверь,

Ни во тьме, ни при солнечном блеске.

 

И боялись те люди открытых окон,

И боялись шума осенней листвы,

Закрывались от мира в кокон

И снова ждали холодной зимы.

 

И ходили те люди лишь в сером,

И жили как будто в картонных домах,

Среди улиц пропитанных серой,

Где гуляют обиды и страх.

 

И не знали те люди прекрасного,

И не видели в лужах звёзд,

Погибали в круговороте напрасного,

Жили в мире несбыточных грёз.

 

Не читали те люди романов,

Не знали ни одной с семи нот.

Их глаза закрывались туманом,

Души их заполнял лишь азот.

 

И жил в этом городе мальчик

С солнцем в зеленых глазах.

Ему в след все кричали: «Обманщик»

И детей уводили в слезах.

 

Он с собой всегда носил краски,

По-другому смотрел на мир,

Не надевал фальшивые маски,

Не продавал душу за тысячи лир.

 

Он был не мясник, не сапожник,

Судейскую мантию никогда не носил,

Он был просто обычный художник

В этом городе серых громил.

 

И был он по праву вольным,

И по-настоящему мог летать,

И как бы ни делали больно

Он пытался всегда вставать.

 

И правду , боялись серые люди,

А как по-другому, ведь он иной.

Пока их поглощали обычные будни

Он крылья носил за спиной...