МЫ

Мы привычные к смерти и запаху крови,

и сроднились с оружьем, как дети с игрушкой,

нам до боли знаком безутешный плач вдовий,

пулемётная очередь в грудь, как частушка.

 

Мы впитали судьбу в материнской утробе,

память войн и смертей леденящим ознобом:

мы лежали десятками тысяч в сугробах,

без преданья земле, отпеванья и гроба.

 

Были холодно нам, безутешно и больно,

что ушли, как под землю уходит речушка,

что уже никогда не пройдёмся привольно

по её берегам, где щебечут пичужки,

 

не обнимем своих дорогих и любимых...

Не жалели мы крови своей кумачовой

и на небе горели звездой негасимой,

той звездой, что зажглась от руки палачёвой.

 

Мы такие с рожденья - покорны и ти'хи,

мы смиряем судьбу недописанной строчкой

и на плахе, когда бессловесно затихнем,

видим, как на ветвях распускаются почки…